Vingt-trois heures trente, ce samedi soir. Comme une fois toutes les deux semaines depuis que tu travailles dans le coffee shop, c'est toi qui assure le service de nuit. C'était le prix d'être embauché dans un Starbucks ouvert vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Tu pousses la porte du magasin. Il n'y a pas grand monde, à cette heure-ci. En te voyant, un de tes collègues, le dernier qu'il reste, te souris, attrape son manteau sur le comptoir, te souhaite bonne chance en te frappant amicalement l'épaule lorsqu'il passe à côté de toi, avant de te laisser seul. Seul avec les trois clients, des adolescents silencieux.

Tu te glisses derrière le comptoir blanc, replace les gobelets d'un geste maniaque et inutile. Tu t'empares d'un des tabliers verts accrochés là. Tu reprends le marqueur posé nonchalamment devant le tiroir-caisse par son dernier utilisateur et le glisse dans la poche du tablier. Tu t'accoudes là où il reste de la place. Et tu attends, jouant avec une orange, la faisant rouler sur le plan de travail, ton regard noisette perdu dans le vide. Tu détestes la nuit au Starbucks Coffee. A Londres, à Brighton, il y avait du monde, entre vingt-trois heures et sept heures du matin. Mais ici, dans cette ville, aussi vivante soit-elle, les gens dormait au lieu d'aller au Starbucks.

Au bout d'une dizaine de minutes, les trois adolescents quittent leur chaise, laissant leurs gobelets et leur sac en craft, qui avaient certainement contenu des muffins. Levant les yeux au ciel devant leur absence de jugeote - la poubelle se tenant seulement à quelques mètres de leur table -, tu te charges de jeter les déchets de Leo, Joshua et Carrie, d'après ce que leurs gobelets t'apprennent.  Tu entends la porte s'ouvrir et se refermer, mais tu ne te retourne pas, trop occupé à passer un coup d'éponge sur la table. Des talons qui claquent sur le sol, qui s'arrêtent devant le comptoir. « Je suis à vous tout de suite. » Histoire de rendre son attente plus agréable, au cas où elle ne supportait pas d'attendre. Tu te rediriges vers la caisse, arrêtant à peine tes yeux sur la chevelure rousse qui te fait alors face. Tu contournes le meuble devant lequel elle se tient debout, pose ton éponge derrière toi, passe tes mains sous le robinet, tourne sur tes talons pour pouvoir prendre sa commande.

Mais ta phrase reste coincée dans ta gorge, manquant de t'étouffer.

Tu sens ta bouche s'ouvrir et se refermer. Tu ne t'en tracasses pas, son air fatigué t'indiquant qu'elle n'y ferait pas attention. Tu penses d'abord te tromper, l'heure tardive pouvant te faire prendre tes désirs pour des réalités - désirs, angoisses, tu ne sais plus trop ce que tu en penses. Mais il était impossible qu'elle soit quelqu'un d'autre. Ces cheveux, ces yeux, ces lèvres, tout, prouvait que tu n'hallucinais pas. Tu déglutis. Tu ne sais pas quoi dire. Alors tu ne dis rien. Tu attends juste qu'elle parle, elle.

Et elle parla. Un café noir. Tu auras au moins appris qu'elle prenait son café noir. Tu hoche la tête, toujours incapable de faire sortir le moindre son de ta bouche, sans faire attention à l'air un peu perdu, et complètement fatigué, qu'elle arbore quand elle relève la tête de son portefeuille. Tu te surprends à être heureux qu'il n'y ait personne d'autre - personne pour voir ton embarras qui, te semble-t-il, se voit comme le nez au milieu de la figure. Tu te retournes, comme pour te cacher, t’emparant d'un gobelet et le posant sous le distributeur. Alors qu'elle parle, tu appuies sur le bouton, attrape une touillette et un capuchon en attendant que le gobelet en carton se remplissent. Tu lui souris, au gobelet, alors que tu l'entends. Les mots meilleur ami te réchauffent un petit peu le coeur. Même sans la voir, tu aurais facilement pu la reconnaître. De tous ceux que tu connaissais en Angleterre, mis à part Alastair qui battait tous les records, c'était elle qui avait l'accent le plus prononcé. Et cette voix, ce ton, qui la caractérisaient, d'une certaine manière... « Laissez-moi deviner. » Tu reprends le gobelet désormais presque brûlant et fumant, le fermes avec le couvercle en plastique, glisses la touillette dans le trou du couvercle, lui refais face, lui tends son gobelet. « Un grand type timide qui passe sa vie à lire ou devant son PC, avec un accent qu'il ne supporte plus et la petite soeur la plus insupportable de la planète ? »

Tu ne sais pas trop d'où sort cette soudaine prise de confiance en toi. Ça ne te ressemble absolument pas. Toi, tu es le type qui se tait, qui attend que ça se passe, qui fait un pas en avant quand la situation ne lui plaît plus - mais un pas maladroit, pas du tout sûr de lui. Mais le fait était que, ce jour, tu l'avais imaginé à la seconde où tu avais mis les pieds hors de ton avion. Je vais voir Maëlle. Tu ne faisais que te le répéter. Mais ça te faisait peur, tellement peur. Tu le voulais, mais en même temps, tu le redoutais. Mille scénarios s'étaient joués dans ta tête, plus ou moins crédibles ou plausibles selon l'heure et ton taux d’alcoolémie. Celui-là, certainement l'un des premiers. Starbucks. Mais à chaque fois qu'elle passait la porte, tu te planquais sous le comptoir et attendait qu'elle parte pour réapparaître. Tu l'aurais volontiers fait, là, tout de suite. Cependant, inexplicablement, tu voulais juste rester là, en face d'elle, la regarder, l'écouter, aussi longtemps que possible. Maintenant que tu y étais, autant y plonger la tête la première. De toute façon, tu ne pouvais pas revenir en arrière.

Ton sourire s'élargit alors qu'elle rigole un peu, et tu baisses le bras, toujours tendu vers elle pour lui donner son café - c'est que ça commençait à te faire un peu mal. Tu secoues la tête doucement, et lâche, tout bas : « Non. » Même si toi aussi, tu avais cru qu'il ne s'agissait pas de la réalité, que tu voulais juste que cette fille soit Ismaëlle et que l'heure tardive te rendait confus, tu étais désormais persuadé que c'était bien elle.

Qu'après douze ans, vous étiez enfin l'un en face de l'autre. Enfin.

Ses yeux brillaient, et tu sentais que les tiens s'embuaient de larmes aussi. Jamais tu n'aurais cru être aussi ému dans un moment pareil. Vous vous connaissiez, après tout, depuis longtemps. Grâce à Skype, vous vous étiez déjà parlé, déjà vus... Vous connaissiez tout l'un de l'autre. Et pourtant, vous n'en reveniez toujours pas. A croire que les adultes disaient vrai, quand il répétaient sans cesse "Tu sais, Internet, c'est pas pas la vraie vie, Szymon." Jusqu'ici, tu étais persuadé que ça l'était. Maintenant, tu savais que tu te trompais depuis tout ce temps. Ça n'avait strictement rien à voir. Du tout. Mais alors. Rien du tout.

Tu ne savais pas ni quoi faire, ni quoi dire, alors tu n'as pas bougé ni ouvert la bouche pendant quelques instants. L'élan de confiance en toi qui t'avais atteint la minute précédente était reparti aussi vite qu'il était venu, comme s'il n'avait été qu'une poussée d'adrénaline. Tu l'as regardé, pour finalement regarder tes mains, son gobelet, ta caisse. Tu as retroussé le nez, a passé tes doigts dans tes cheveux. Pour ensuite reposer tes yeux sur elle, soupirer, lui sourire. « Je, hm, tu, enfin... Tu veux toujours ton café ? » Pour finalement retendre la bras, élargissant ton sourire, heureux de sentir la boule qui avait grossi au creux de ton ventre s'estomper petit à petit.

Tu te sentais un peu comme le type de Coup de Foudre à Nothing Hill, vers la fin du film, quand sa chérie Hollywoodienne vient la voir dans sa librairie. Ils restent tous les deux comme des cons, sans rien trouver à se dire. Tu étais convaincu que si quelqu'un rentrait dans le magasin, tu lui dirais de s'en aller, de vous laisser tranquille, parce que bon, merde à la fin. Ça fait trop longtemps que tu attends ce moment pour le laisser se faire gâcher par un type lambda en manque de caféine. Hors de question qu'il vienne ruiner vos retrouvailles. C'était toi, Maëlle, et basta.

Elle a hoché la tête, mais pas aussi vivement que lorsqu'elle le faisait habituellement. Bien que tu ne puisses pas réellement dire quelles étaient ses habitudes ou pas, tu l'avais déjà vue opiner du chef. Et ce geste au ralenti, le fait qu'elle commande un café à cette heure-ci, les cernes sous ses yeux, les légères traces de mascara sur ses paupières... Elle n'avait pas dormi depuis longtemps, tu le savais. Elle a pris son gobelet en te demandant si tu voulais aller m'asseoir avec elle. Tu as ricané, presque sans bruit, et tu as à ton tour fait signe que oui. « J'vais juste me faire un café, moi aussi. » Inexplicablement, tu t'étais mis à parler beaucoup plus bas. Tu ne chuchotais pas, mais c'était presque comme si. Tu as répété les gestes d'il y quelques instants, te tournant une nouvelle fois vers la machine. Une fois le dos tourné, quand tu savais qu'elle ne pouvait voir tu visage, tu as fermé les yeux, et pris une grande bouffée d'air.

Tu allais prendre un café avec Ismaëlle Jenkins.

Le truc le plus anodin de la planète te transformais en un mélange d'hystérie et de panique, et tu te donnais beaucoup de mal à le cacher à ta correspondante. Une fois ton café prêt, tu l'as rejointe à la table qu'elle avait choisie, t'asseyant sur la chaise en face de la sienne. Les coudes et les avant-bras sur la table, tes mains autour de ton gobelet - n'était-ce pas la meilleure de sensation, que d'avoir ses mains autour d'un gobelet fumant ? Vos regards se sont croisés, et elle ne les a pas laissés se délier. Jusqu'ici, ses yeux n'étaient qu'un amas de pixels, quelque chose de virtuel et donc, d'inaccessible. Mais désormais, ils étaient là, devant toi, noués aux tiens. Et finalement, le premier moment que vous partagiez sans être séparés pas tous ces kilomètres et vos écrans te semblait encore plus irréel.

Tu as pincé les lèvres à sa question, baissant le regard vers ton gobelet. Tu t'étais attendu à ce qu'elle la pose et, évidemment, tu t'y étais préparé. Alors que tu venais d'arriver en Angleterre, tu comptais justement utiliser cette excuse pour te justifier. Ensuite, tu avais pensé à prétendre un problème avec ton forfait, comme quoi passer d'un abonnement polonais à un abonnement britannique prenait des plombes. Tu avais vite réalisé que cette excuse ne valait rien puisque vous aviez encore les lettres et les Skype. Vous en aviez eu, d'ailleurs, des conversations depuis que tu avais posé les pieds dans ce pays. Mais jamais tu ne lui en avais parlé. Tu avais passé un an à redouter cette question et à te bricoler des explications de plus en plus loufoques pour t'en sortir. Mais là, maintenant que tu te retrouvais devant elle, en chair et en os, tu ne pensais pas pouvoir lui dire autre chose que la vérité. Sans trop t'avancer dans les détails. Étrangement, tu étais persuadé qu'elle comprendrait. « J'ai flippé. Enfin non, j'ai pas flippé, flippé, mais j'étais un peu angoissé quoi. J'veux dire, on se connaît depuis des lustres, et plus le temps passait, plus je me disais que j'aurais jamais dû venir, et tout ça. Je sais pas pourquoi, c'est un peu con comme réaction, mais... » Tu crains, Czajkowski. Tu soupires doucement, hausse légèrement les épaules. « J'voulais t'appeler, hein. Aller te voir, et tout. Mais j'osais pas. J'aurais dû. » Et, alors que vos regards se croisaient encore une fois, ce fut toi qui, cette fois, faisait tout ton possible pour ne pas qu'ils se démêlent. « Pardon. »

Chéri. Ce n'était pas la première fois qu'elle utilisait ce surnom pour ta qualifier. Il t'était déjà arrivé de lui en donner, toi aussi, des surnoms de ce goût là. Mais encore une fois, l'aspect extraordinaire de la situation te rattrapait. Ce n'était pas la voix robotique de l'anglaise qui avait lâché ce surnom, la voix que tu avais toujours entendu, à travers ton ordinateur ou ton téléphone. Mais c'était sa vraie voix, celle que parents, sa famille, ses amis, ses profs, ses collègues entendaient depuis toujours. Tu ne connaissais pas sa voix, tout du moins pas celle que tu écoutais depuis qu'elle était entrée dans le Starbucks, tout à l'heure. Cette voix-là, elle était nouvelle. Différente. Et alors que tu t'en rendais compte, tu te surpris à te poser une question qui n'avait encore jamais effleuré ton esprit. Et si Isma toute entière était différente ? Et si tout ce que tu savais sur elle, tout ce que tu avais pu observer durant toutes ces années passées loin l'un de l'autre, et si tout ça n'existait qu'en version pixelisée ? Et si, en fin de compte, tu ne la connaissais pas ?

La regarder droit dans les yeux était troublant. Mais tu sentais que tu allais vite t'y habituer. Tu devais t'y habituer, histoire que rester assis en face de ta meilleure amie soit naturel, aussi naturel que ça l'était quand vous étiez derrière vos écrans. Parce que pour le moment, ce n'était pas ça. Mais alors pas du tout. C'était comme si votre angoisse, votre gêne et votre malaise vous écrasaient, et vous empêchaient d'agir comme vous l'aviez toujours fait. Vos voix tremblaient, vos yeux brillaient, vos sourires étaient bancales. Tu as quand même acquiescé alors qu'elle t'assurait que rien n'avait changé, que tu n'avais pas à présenter d'excuses, que pour rien au monde tu n'aurais dû paniquer. C'était vrai, tu n'aurais pas du paniquer. T'étais majeur vacciné, capable de te pointer chez ta meilleure amie pour lui dire que ça y est, t'étais arrivé, que si elle voulait vous pouviez aller au cinéma ou à la patinoire où ce qu'elle voulait. Mais non. T'étais resté dans ton petit appartement, tranquillement, anxieux à l'idée même de croiser son regard. Et voilà que son regard était plongé dans le tien, et que tu faisais tout ton possible pour qu'ils ne se séparent pas. Elle a penché la tête et tu l'as écouté dire à haute voix ce que tu pensais depuis que tu avais accepté de la servir.« Moi non plus, t'en fais pas. » Et puis, elle a parlé de fatigue, et tu t'es rappelé de l'allure lente et lasse que tu avais remarqué quand elle était entrée. Elle devait sortir de garde, à coup sûr. Tu as penché la tête, toi aussi, cherchant de nouveaux ses yeux noisettes. Maintenant que tu les avais trouvé, tu ne les laisserais plus partir. « Faudrait que tu dormes au lieu de boire du café. » Elle faisait ça aussi, quand vous restiez jusqu'à pas d'heure sur Skype. Quand elle commençait à bailler et à se frotter les yeux, elle buvait du Red Bull. Tu le prenais bien. Ça voulait dire qu'elle voulait rester. Mais ça lui défonçait son cycle du sommeil, et le lendemain, elle t'harcelait de message pour te dire à cause de toi j'ai un tête de zombie. Ce souvenir te fit légèrement sourire, précisément au moment où vos yeux se sont retrouvés. Et malgré le fait que tu voulais qu'elle reste là qu'on parle, encore et encore, de tout et de rien, de mes livres, de ses cours, de ma soeur, de ses parents... Malgré le fait que tu ne voulais plus qu'elle parte, plus jamais, tu as pris ses mains l'ai forcé à se lever, et lui ai sommé, ton sourire toujours flanqué sur mes lèvres : « Vas te coucher. Et on essaie de se revoir vite. » Très vite.