Ala  & Szy
hey little train, we're jumping on
Kasia n'avait pas voulu venir. Non, Londres en hiver, ça ne lui disait rien, merci. Elle était bête pourtant, parce que bordel, Londres, quoi. Ça se passait de mots. On n'avait pas vraiment eu le temps de visiter, quand on est arrivés, comme on devait prendre notre train pour Brighton, puis pour Winston Oaks Hills. Mais on y été retourné, au printemps, et l'été aussi. Et jusqu'à la semaine dernière, moi, je ne pensais pas à y remettre les pieds une quatrième fois. Mais c'est quand j'ai allumé ma télé, que j'ai vu quelques plans de la capitale du Royaume-Uni à Noël... Je n'ai pas pu résister. J'y suis allé. Me suis comporté comme un gamin pendant deux jours. Ai pris des photos, me suis ravisé d'aller en prendre une avec le Père Noël, ai failli me comporter en acheteur compulsif devant la plupart des vitrines devant lesquelles j'ai pu passer, suis allé voir des films de Noël, me suis baladé sous les lumières rouges et or de la ville. Non, réellement, ça avait été magique. Kasia aurait du venir. Ca me foutait presque mal qu'elle ne l'ai pas voulu. Mais bon, tant pis pour sa gueule hein.

Et me voilà dans le train, tranquillement assis en face d'un type, à côté duquel j'avais déjà été assis dans le bus pour aller à la gare, et dans la salle d'attente pendant le temps qui avait séparé notre arrivée de notre départ. On ne se quittait plus, c'était limite flippant. Il avait une bonne tête de british, ce mec là, avec ces boucles blondes et ces yeux rieurs. Il lisait, comme n'importe qui le ferait - comme moi je le faisais aussi. A Brighton, quand le train s'est arrêté, le wagon s'est littéralement vidé. Il n'y avait plus que nous, et une femme adorable qui tricotait, silencieuse. En Pologne aussi, les vieilles dames tricotaient dans le train. Mais en Pologne, comme les trains avaient cinquante ans, si ce n'est plus, elles avaient un châle en crochet pour se tenir un peu plus chaud - la clim, elle ne marchait pas l'été, et était trop forte en hiver. La perfection.

Et puis cette petite voix est venue nous défoncer notre fin d'après-midi. Il était quelque chose comme dix-sept heures quand on nous a prévenus d'une "erreur technique" et que nous n'allions pas repartir avant une durée "indéterminée". J'ai soupiré, me suis retenue de lâcher un co kurwa chuchoté, bien que personne ne puisse le comprendre. J'ai regardé le blondinet en face de moi, ai haussé les sourcils comme pour lui dire rhalala, les chemins de fers de Grande-Bretagne, alors que je n'avais aucune idée de leur réputation, et ai sorti mon téléphone de ma poche pour envoyer un message à ma soeur, histoire de la prévenir... Avant de me rendre compte qu'il n'y avait pas de réseau. Super. Merveilleux. J'eu l'impression que cette "durée indéterminée" allait durer infiniment.

Heureusement, le type a parlé. J'ai eu envie de le prendre dans mes bras tellement je lui étais reconnaissant d'avoir eu la bonne idée d'ouvrir la bouche, me sachant incapable de commencer une conversation avec un individu que je ne connaissais pas - bien qu'on se suivait depuis plusieurs heures. J'ai souri, sincèrement gratifiant.

« Si c'est le cas, alors j'espère qu'elle cuisine un minimum bien quand même, histoire qu'il prenne pas trois heures pour vomir sa bûche. »

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Ala  & Szy
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Sa réponse m'a littéralement déboussolé. Jamais je n'avais entendu un type parler aussi bien et bizarrement à la fois. C'était assez impressionnant le nombre de mots compliqué qu'il avait utilisé. Et, étant donné que je ne les avais pas encore beaucoup entendu, j'ai mis trois quatre secondes à saisir le sens de sa réponse... Avant que ma bouche ne s'ouvre malgré, presque abasourdi parce ce qu'il venait de me dire. Et puis, un minuscule ricanement s'est échappé d'entre mes lèvres, avant qu'il ne me somme de ne pas répondre. Comme il l'avait si bien dit, ce n'était pas le meilleur sujet de conversation que l'on pouvait avoir lorsqu'on se connaissait depuis quelques dizaines de secondes. Comme moi, des images peu ragoûtantes avaient du submerger son cerveau.

Je lui ai rendu son sourire, et me suis replongé quelques secondes dans mon livre, avant qu'il ne m'adresse encore une fois la parole. Bavard ? Parfait. Il allait parler pour nous deux. A moins qu'il ne soit doté d'un don capable de me faire parler, pour me rendre aussi allumé que je pouvais l'être quand j'étais à l'aise. J'ai souri à sa question. Souvent la première que l'on me posait.

« Non, absolument pas ! Même si j'aimerais bien, histoire d'avoir un accent aussi génial que le tien. »

J'aimais l'accent british. A la folie.

« J'viens de Pologne, en fait. Ça va faire un an que j'habite en Angleterre. »

Un an, déjà. Putain. Un an que je restais chez moi ou derrière mon comptoir, sans me bouger le cul pour faire ce pourquoi j'étais venu.

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Ala  & Szy
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J'ai su immédiatement après sa réponse qu'il faisait partie de ces gens qui étaient plus que fiers de leurs origines, qui adoraient qu'on les remarque, qui ne demandaient qu'à en parler. Ma remarque sur son accent l'avait fait sourire, et n'avait pas pu s'empêcher de m'apprendre que sa famille était de Londres depuis des générations. Et tant mieux. Ça faisait plaisir de voir qu'il y avait des gens pour qui les origines voulaient dire quelque chose. J'en étais, moi aussi. J'aimais mon pays, ma langue. On préfère toujours autre part, mais ça ne m'empêchait pas de parler de là d'où je venais pendant des heures s'il le fallait. Et j'étais ravi de voir que mon voisin d'en face, avec qui il semblait que j'allais passer plus de temps que prévu, le pouvait également.

J'ai ri avec lui, et encore plus lorsqu'il m'a fait part de ses connaissances en polonais. Les plus basiques des basiques, mais c'était toujours drôle de les entendre de la bouche d'un étranger, et qui plus est de l'allégorie même du british.

« C'est carrément assez, crois-moi ! D'habitude, les gens, ils osent même pas tu sortir vodka, parce qu'ils sont pas sûr de si c'est russe ou polonais, alors. »

J'ai haussé les épaules, avant de sourire. Ce type, j'l'aimais bien. Même après qu'il m'ait posé la question la plus gênante, à mes yeux, il était toujours le type le plus cool que j'avais rencontré depuis mon arrivée à Winston Oaks Hills.

« Hm, c'est un peu long, comme histoire. Disons que, pour faire simple, une personne à qui je tiens beaucoup habite ici, et que, en Pologne, je ne tiens à personne comme à elle. »

J'avais dit elle. Donc il savait de quoi je voulais parler, et ce même s'il ne l'avait jamais conçu. Qui décidait de quitter son pays natal pour aller rejoindre quelqu'un qu'il n'avait jamais vu autre part que sur son écran d'ordinateur ? C'était tellement insensé que rien qu'en le formulant dans ma tête, ça me paraissait absurde. J'ai de nouveau haussé les épaules, cette fois en grimaçant légèrement, comme pour lui faire part de la façon dont je voyais cette situation : ça craint.

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Ala  & Szy
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J'en pouvais plus, de ce type. En bien, évidemment. Il me faisait rire, avec son indiscrétion franchement pas dérangeante et son accent qui faisait rêver. J'avais toujours rêvé d'avoir un accent comme ça, moi. Et même après tout ce temps immergé en Angleterre, je n'arrivais pas à me débarrasser de mes r roulés, de mes o à la sonorité étrange, de mes syllabes mangées par l'habitude, quand je te retrouvais des combinaisons que je pouvais faire dans ma langue natale. Je lui rend son sourire avant d'hocher les épaules encore une fois.

« Ben, ça va avance un peu près comme ce train, là. »

A savoir pas du tout. On était encore coincé dans ce foutu train. Et à cause de la nuit, il nous était impossible de voir quoique ce soit par la vitre. simplement le reflet des lampes et de nos visages. Et aussi la grand-mère, derrière nous, qui continuait imperturbablement de tricoter.

Le train s'ébranle. Finalement. Je lâche un amen dans lequel on arrive à lire mes origines slaves alors que le jeune blond en face de moi entame une espèce de danse en l'honneur des dieux du système ferroviaire. Je ne peux me retenir de rire, et ce, franchement, joyeusement, sans retenue. Il me tue, ce gars, et je suis bien content qu'il est décidé de voyager aujourd'hui.

Il balance un nom. Précise que c'est le sien. Raconte des conneries sur des marguerites et un mot que je ne connais pas. Je rigole de plus belle avant de me présenter à mon tour.

« Szymon. Mais tu peux dire Simon si c'est paas assez British pour toi. »

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